Serafim

En arrivant en France, ma mère avait choisi cette église orthodoxe car elle ne dépendait pas de Moscou (KGB) mais de Constantinople. L’église Serafim Sarovski de Paris à été construite en 1933 par les russes fuyant le régime communiste, les russes blancs. Pour des raisons encore obscures, le père Nicolaï (ukrainien, d’après son accent et son nom de famille) a accepté en 2019 que son église dépend de Kirill, de Moscou…et le 17 avril 2022 notre église à été complètement détruite par les flammes, de l’enfer, de la guerre ou carrément par Serafim, ce grand spirituel qui avait des dons de prophète, il avait annoncé la révolution bolchevique comme ceci : «la vie sera courte, alors, les anges auront à peine le temps de ramasser les âmes». 

Une pensée pour Marioupol aujourd’hui…

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Utopia

La raison de la guerre en Ukraine n’est pas Poutine. C’est impunité, c’est l’impossible procès du communisme (pourtant bien préparé par les historiens, l’ONG Mémorial, etc.). Il aurait du avoir lieu dès 1991. Maintenant c’est trop tard, le Livre noir du communisme rajoutera un chapitre de plus après la guerre du malfrat de l’histoire et il ne reste que dans mon Utopia ou mon grand père maternel retrouve sa dignité, et le Nuremberg communiste se passe à Ekaterinbourg (ex-Sverdlovsk), là ou Boris Eltsine a rasé la dernière demeure du dernier tsar et a fait construire dessus une église « maudite » disent les locaux, à voix basse, à voix basse…

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Meetup écriture

J’ai découvert ce Meetup en 2018 et depuis, je participe surtout aux rencontres professionnelles (éditeurs, traducteurs, metteurs en scène, etc.) et samedi dernier on a invité une association Braille enfantine, alors je suis allée pour leur proposer mes Contes à mot clé, avec beaucoup d’émotion, surtout qu’on m’a inclut dans l’agenda pour faire le pitch pour mon livre.
Mais d’abord on a écouté les explications de cette association (unique en France) qui bricole et traduit des livres pour les enfants aveugles, deux dames, une non-voyante (prof de Braille) l’autre sans handicap, avec passion, humanisme, dans l’action. On était une douzaine autour de la table, à poser plein, plein de questions, à toucher les livres, à parler des enfants aveugles en France et quand j’ai posé la question : comment on enseigne les couleurs aux enfants, la réponse fut étonnante. Pour les enfants aveugles de naissance, on les laisse imaginer le concept des couleurs, la lumière et ca me bouleverse, car j’imagine que les aveugles créatifs doivent avoir un univers encore plus étonnant que nous en vrai !
Quand je leur ai fait cadeau un exemplaire de mes contes, les dames de l’association ABBE (association bibliothèque Braille enfantine) ont exclamé : Mot clé, ca nous parle, c’est justement un de nos projets dormants ! Pour mon pitch, bien appris pour le salon de samedi dernier, j’étais tellement enthousiaste de raconter mes dédicaces, que mon voisin m’a dit «c’est ça, et Houellebecq était à coté tout seul sur un tabouret en attendant que quelqu’un le remarque !» Bref, mes contes seront traduits en Braille, c’est un grand honneur et en harmonie avec mes valeurs (humanisme, inclusion, aider les jeunes, etc.). 

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En image : nature morte avec deux terres (clin d'œil à Murakami), ange géopolitique et Paul Klee renversé

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Une petite pierre à l’édifice des missions impossibles…

Quoi faire en temps de guerre en Europe, quand Lubomyr Melnyk publie des vidéos crève cœur sur les réseaux, quand la télé roumaine montre des files d’attentes pour renouveler passeports (au cas ou) et transmet des journaux de la télé ukrainienne, quand la propagande russe avec sa pitbull haineuse continuent à laver ce que reste comme cerveaux délavés, essorés, quand la guerre a totalement rendue la promotion de mes Contes à mot clé impossible, tout d'un coup je me rappelle de mon oncle Vassia, le seul qui a survécu au lavage de cerveau communiste de toute la famille, je ne m’explique pas, est-ce une question d’intelligence, de résistance, résilience ou de hasard, car sa femme et ses enfants ont été happés par le fléau, mais pas lui. Après la chute, de je ne sais pas trop quoi, car le communisme n’a jamais chuté, sans procès, sans son Nuremberg et sa punition de l’histoire, bref, après 1991 mon oncle Vassia est devenu auto-entrepreneur et sans aucun diplôme médical ou psy il faisait des séances pour convaincre les alcooliques de devenir sobres, il avait une telle autorité naturelle et une telle méthode innovante qu’il a aidé nombreux, surtout à une époque ou les repères avaient disparus et les russes commençaient à plonger dans la dépression, le fanatisme religieux et l’alcool.

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Journalismes

La journaliste qui travaillait depuis quelques années à la chaine publique russe fait partie du système (pas libre donc, à mon époque tous les journalistes d’états était des KGB, on entrait à l’école de journalisme avec le « bon » dossier), donc si elle ose sortir la pancarte « Russians against war » pendant le journal de soir en direct, c’est que, d’abord elle n’est pas seule de cet avis dans le studio et deuxième conclusion est que le KGB commence à scinder, une nouvelle vague, jeune, essaye de faire surface. C’était un signal. Souvenir témoignage (comme d’autres dans Merci mon général !) : fin 1989 à Bucarest, avant la chute de Ceausescu l’opinion publique était déjà préparée à cela, par les nombreux brusquement « dissidents » qui annonçaient être contre le pouvoir et disparaissaient dans des résidences à domicile forcées (c’était la manière russe, car la Securitate de Ceausescu était nationaliste et la nouvelle vague était pro-Kremlin). Ils ont réussi leur coup, avec la chute de Ceausescu, et nombreux d’entre ces faux dissidents ont fait partie du premier gouvernement « libre ». Souvenez-vous du premier Premier ministre roumain, beau gosse qui parlait super bien le français, Petre Roman ? Son père fut le fondateur de la sinistre Securitate.

Bref, tu ne seras pas là, pour te dédier Merci mon général ! et ma moitié roumaine te salue avec grand respect alors que ma moitié russe se cache dans sa blessure encore ouverte et crie l’injustice de l’impossible procès du communisme. #warineurope

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Le bonheur, Doctor Hyde & Mister Jekyll et demain c'est le grand jour pour mes Contes !

Le bonheur est partout, en ce moment, dans mon âme cabossé qui a décidé enfin de se réparer en profondeur, dans mes livres qui se vendent, dans les jolis avis des lecteurs, dans le message ce matin d’un inconnu belle plume sur le bonheur petit « comme nos yeux pleins de lumière », dans la surprise de voir à la télé roumaine une émission avec Matei Visniec, grâce à qui je suis écrivaine, les premiers encouragements et conseil, c’est lui, Dieu, Bog, Dumnezu, dans mes écrits ou la douleur se déverse sur la promotion de mes contes drôles, rien n’est simple dans ma vie d’atypique ou la violence est partout, pas besoin d’une guerre pour cela, cette guerre réveille d’autres trauma, qui réveillent d’autres, transgénérationnelles, oubliés par ma famille russe à cerveaux délavés, tiens, souvenir de Anna ma grand-mère, quand elle sortait dans son grand jardin elle portait une veste américaine en jeans noire, drôle de souvenir de cette femme qui à perdu son mari bien-aimé dans le goulag communiste en la laissant seule avec ses trois enfants, à 32 ans, au moins elle à connu l’Amour, l’amour qu’on reçoit, celui qui s’échange, qui donne la force de continuer sur cette terre meurtrie ou les millions de morts du communisme ne suffisaient pas, l’industrie de la guerre a faim, on oublie Greta et Gore, l’écologie n’est pas un concept profitable, une sale guerre entre frères c’est mieux, ca fait aussi grimper le cout du baril et sentir moins les sanctions occidentales. Je me souviens en 2014, ma visite dans l’Oural, les magasins étaient pleins à craquer avec des produits venant de Turquie et ma famille allait séjourner en Crimée, et plus personne ne me demandait mon avis sur la situation, papa Poutine à la télé avait plus raison, que moi. Lavage, délavage, essorage. Mon âme n’a pas « choisi » cette famille, il a été aspiré dans ce chaos brownien et amnésique, ce gouffre, ce non-amour, mince, le sujet était le bonheur, verre moitié plein alors : mon voyage a Vladivostok pour écrire en mangeant des pelmeni est annulé, et remplacé par la Patagonie, comme çà, le danger nucléaire qui pèse sur l’Europe m’importera peu, sauf si, par un hasard de l’histoire le malfrat est tué par son propre Guide, qui fait une dépression, existentielle…

J’ai honte de ma partie russe et fière de ma partie roumaine, protégée par l’Otan de ma partie russe, c’est mon coté schizophrène, Jeckyll et Hyde dans le même corps, hier pendant mon meetup randonnée une fille me disait : moitié russe et moitié roumaine, pas de bol !!!

Et je finis avec le bonheur d'annoncer que demain le 9 mars mes Contes à mot clé sortent en librairies et que je suis très fière de ce nouvel aboutissemnt de mon reve d'enfance ! Pour la journée dedicaces ca sera le 19 mars au Salon des auteurs clodoaldiens https://www.facebook.com/events/385085266761255/?active_tab=discussion

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Les larmes de ma mère

2008, 2014, 2022 sont les années quand j’ai très honte de mon coté russe, de ma famille russe dans l’Oural à cerveaux lavés, délavés et encore un couche pour bien rincer tout ca, « rinçage plus » et aussi les années quand je suis contente que ma mère n’est plus là, pour voir ce massacre. Ca a commencé au temps de Gorby, dès qu’un pays voulait de l’anticommunisme et la liberté, on lui trouvait une minorité dans la population, qui elle, voulait rester dans la prison.

Aujourd’hui plus personne ne parle, qu’avant la deuxième guerre mondiale, Lviv faisait partie de la Pologne et que la Moldavie a été annexée par punition que les roumains ont soutenu les allemands, et que l’autre moitié de la Moldavie est restée roumaine, comme une poule sans tête, la tête dans la machine de rinçage, ou la propagande et l’homogénéisation des populations (expliquée page 96 dans Merci mon général !) ont fait leur sale boulot.

La pitbull de la propagande télé russe a mis aujourd’hui une jupe, c’est son seul coté féminin, son chef c’est rendu compte que le phénoménal succès com de Zelenski est du, beaucoup, à la beauté slave et frêle des ukrainiennes, avec des gènes de cosaques et païennes, ah, c’est bien que ma mère n’est plus là, elle aurait encore pleuré pour la prise de Kherson, dont elle me racontait sa jeunesse. J’ai l’impression que les larmes de ma mère ont rempli mon âme et qu’aujourd’hui il y a un trop plein, je vais soulager ma conscience à moitié russe en donnant des choses à la collecte des dons dans ma commune ce soir et en demandant à mes Guides de lui envoyer un poing dans la figure au malfrat de l’histoire qui, se répète, se répète, et s’oublie…

Pour finir sur une note plus joyeuse, mes Contes à mot clé sont en prévente !

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Propagande, lavage de cerveaux et mes Contes à mot clé en prévente

Depuis huit ans, chaque jour à la télé russe passe une émission avec une belle journaliste à regard revolver, que j’imagine facilement dans des jeux sado-maso dans le rôle de la tueuse. Cette émission fait partie de la propagande russe contre les ukrainiens (« qui sont fachos et drogués »), et du plan de Poutine d’annexer l’Ukraine par la force. Elle a servi à laver les cerveaux des russes tous les jours depuis 2014, cerveaux déjà bien lavés par le fanatisme religieux orthodoxe. Mes cousins russes, qui pendant la guerre en Yougoslavie étaient prêts à venir sauver leurs frères orthodoxes serbes, faire la guerre sainte, en 2014 après l’annexion de la Crimée, sont allés en vacances la bas, des vrais patriotes...Les mêmes qui ont complètement oublié mon grand père Vitalii, décédé dans le goulag communiste.

On ne choisit pas sa famille, mais on peut choisir de tourner la page (et aller en parler).

Tout ça pour annoncer avec bonheur la sortie en librairies de mes Contes à mot clé,  le 9 mars. Vous pouvez les trouver en prévente par ici, avec une couverture qui me remplit le cœur de joie :

https://www.placedeslibraires.fr/livre/9782379798382-contes-a-mot-cle-marina-chiriac/

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Dans un mois Le salon du livre avec des dédicaces

https://linktr.ee/Marina_Chiriac

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J'aurais 3 livres devant moi sur la table à vous dédicacer !

Pour l'année prochaine je prépare un recueil de poèmes, voici le dernier bébé :

L’Amour

Je sais

Que tu es là, que tu regardes

Par-dessus de mon épaule

Droite

L’écureuil roux qui s’étonne :

Hé, ho !

On se croirait en Argentine avec

Toutes ces perruches vertes sur les

Branches !

Je sais

Que tu es là, car si je ferme

Les yeux

Mon cœur se rempli d’un Amour

Jamais connu dans la vie

Réelle.

Ah donc, c’est cela l’Amour, cette

Plénitude,

Ce bonheur,

Apaisement,

Certitude.

Comme si le Chaos brownien se fige d’un

Coup,

Un instant, souriant, arrêt sur image,

Avant de continuer à déferler sur le Monde son entropie

Aléatoire,

Sans raison et sans récit.

Je le sais.

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Ephéméride de Noel

Ephéméride de Noel

Elle est née en même temps que le petit Jésus et elle est assise sur le bord de mon verre d’eau.

Ce matin j’avais demandé à mes potes spirituels de m’accompagner à l’église basque, car seule je me sens comme un intrus, je suis mal à l’aise dans la foule, exactement comme si on me poussait nue sur une scène. Le jour de Noel le village se scinde en deux : une moitié va à l’église, en vêtements de dimanche et l’autre moitié prend la direction de la promenade vers le fort et le petit port, avant de partager le repas de Noel, en famille. Arrivée devant l’église les gens sortent de la messe, me repèrent, alors je renonce de voir la crèche avec le nouveau né et je glisse vers les bords de mer, mais là aussi ils sont nombreux, avec enfants, chiens, grand soleil, volley-ball sur la plage, ambiance de fête et je me sens bien. J’ai décidé ce matin de ne plus avoir honte d’être seule, parce que je ne le suis pas, plus, plus jamais.

Je teste un nouveau restaurant, ou il y a que des femmes libellules qui servent, masquées. La libellule à paillettes est la patronne. Quand elle repère mon petit accent, elle commence à me parler plus fort, comme si les étrangers étaient des séniles…mais, quand elle voit que la libellule stagiaire m’a mis le plateau d’huitres en face, comme une assiette, « mange », ce qui a laissé perplexe même l’éphéméride, et moi j’ai même commencé à m’exercer à ce nouveau concept, amusée, la patronne est venue s’excuser, a fait le service elle-même, mis le plateau en hauteur, bref, le classique. Derrière moi j’entends « mais comment est-il possible de manger du magret avec sauce béarnaise !!! ». Mais si, tout est possible si on est curieux, audacieux et aussi respectueux, car cette sauce béarnaise maison est une merveille, qui se marie avec tout et n’importe qui. « Voulez-vous vous marier avec moi ? dit l’éphéméride. Je vous aime chère sauce, mais un peu pressé, pas Jésus moi, je n’ai pas l’éternité… ». Tout est bon dans cette maison, mais le dessert m’a transporté dans un espace de bonheur suprême (j’ai déjà vécu ça, pourquoi mon cerveau l’occulte ? Bref, psychologie de bistro, une autre fois) c’est un riz au lait, ou plutôt Le riz au lait, odeurs, textures, gouts, tout est parfait. J’ai envie d’aller à la cuisine pour embrasser l’auteur, mais Mme de Kermadek me dit de me calmer (« trop c’est trop Marina !!! »). A la fin je me laisse transportée par les trois libellules vers la sortie, en oubliant exprès l’éphéméride à coté de la béarnaise maison, dans une extase peu convenable pour ma visite pieuse de l’église vide.

Mais avant d’arriver à l’église j’ai remarqué un halo sur le village mort d’un coup. Les seules personnes que je rencontre sont un jeune coureur qui me sourit et une championne en short rouge avec des écouteurs (écoute-t-elle une musique rythmée, ou un podcast, ou rien).

L’église vide est ouverte et Dieu est là. Quand je pousse la monnaie dans la machine à sous, après le bang !! (Ils avaient vidé le bac de métal à la fin de la messe, on ne sait jamais…) d’un coup, l’orgue se met à jouer. J’allume un cierge et j’énumère une longue liste de gens qui me manquent, ou avec qui je suis connectée, et la flamme sautille, je la bouge dans un endroit sans courants d’air, mais ca sautille toujours, au rythme des noms chers d’une vie, des notes de musique ou qui sait, aux ondulations de mes êtres de lumière qui dansent à coté de moi.

Dans la superette ouverte par miracle, je dis au vendeur Joyeux Noel et un acheteur me répond véhément : il n’est pas joyeux !!! Vous croyez que j’ai une bonne année, parce qu’on me le dit ? Il n’est pas joyeux ce Noel, je n’ai pas eu des cadeaux moi ! Moi non plus, je lui réponds en même temps quand lui sourit et dit : mais si, vous avez raison, quand même, j’ai parlé avec ma fille… Joyeux Noel madame ! me dit-il en sortant.

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